GRUPO PROYECTO AGUACERO

Talleres Literarios 2009

2009-04-01T14:57:00.021-03:00

Se halla abierta la inscripción a los talleres de Creación Literaria-2009

La inscripción se mantendrá abierta todo el año a los niveles básicos dictados en:

Polo Norte: jueves de 19:30 a 21:30 Hs.

Av. Constitución 5843 - teléfono: 410-9408

Por Taller de Creación Literaria vía mail©, pique acá

Por Trabajos de Corrección, pique acá

DEMONIOS EN EL PARAÍSO

2008-11-12T11:34:00.028-02:00

Tres integrantes del GPA (Elba Tesoriero, Karina Carrettini y Victoria Ruiz Salado)presentarán su antología en la que reúnen textos producidos durante el corriente año. La presentación del libro se efectuará en el Centro de Castilla y león y en la Feria del Libro de Mar del Plata.
Desde ya, los mejores augurios y que el Paraíso Editorial las reciba de brazos abiertos.

2007-11-26T15:58:00.049-03:00

Con este cuento me voy pa´arriba

Victoria Ruiz Salado, integrante del GPA desde 2006

C O N C I E R T O

Conozco y amo la música desde el vientre de mi madre. Ella me contó que cada vez que tenía tiempo, escuchaba bellas melodías, mientras yo crecía en su interior.
Dormí acunado con villancicos y canciones que se repetían desde las cajitas musicales que poblaron mi infancia.
En el jardín de infantes me destaqué entonando a la perfección. A los siete años reconocía orquestas y cantores en los primeros acordes. A los diez sólo escuchaba clásicos. Era tal mi avidez, que arrastraba a la familia y amigos a conciertos, donde no podía asistir solo. Aprendí a tocar varios instrumentos sin ayuda y a los dieciséis compuse mi primera sinfonía.
Alejado del mundo, capto los temas de la naturaleza. En la obra “Concierto al agua” logré que las notas se asemejaran a cascadas formando olas de espuma corriendo sobre la pradera, hasta llegar al mar. En “Concierto al viento” los arpegios se transformaron en brisas y ráfagas. Vientos cortados por aspas de molinos. Lamentos atravesando edificios.
Mi música triunfa en el mundo y la interpretan famosas orquestas, pero yo sigo siendo un desconocido. Compongo día y noche. Escapo de todo lo que me roba tiempo. Comer, dormir, descansar son verbos inútiles.
Para mi próximo “Concierto a la Soledad” necesito silencio. El pueblo entero lo entiende y como siempre, se pliega a mi trabajo acallando sus voces, seducido por el arte, se disputa el privilegio de ayudar evitando lo que pueda distraerme.
Poco a poco transformaron sus hogares en acústicos y en los sitios de uso común piden, con grandes letreros, que se guarde silencio. Compenetrados en mis necesidades olvidan las propias.
Mientras tanto yo busco captar la melodía del rocío cuando se apoya en las hojas, la de la luna apareciendo y el silencio que inunda el espacio al fugar el sol. Quiero copiar el arpegio de las estrellas quebrando las hondas de la atmósfera.
Día tras día voy al campo ocultándome de todos y acostado sobre los pastos cierro los ojos para oír. Cuando creo que lo he logrado, el ladrido de un perro, el mugir de una vaca, el trino de un pájaro, mi propia respiración o el latido apresurado del corazón, me interrumpe y vuelvo con los pentagramas vacíos. EL pueblo se siente responsable y agudiza sus estrategias para no molestarme
Anoche no regresé y salieron a buscarme Pienso que hallaron mis hojas esparcidas por el viento. Oigo sus voces. Aterido, no puedo moverme, el dolor en el pecho me ahoga, me invade el silencio y se que he encontrado lo que buscaba.

© Victoria Ruiz Salado; 2007.

2007-11-09T15:25:00.000-03:00

Deisi Marino
integrante del GPA.

La fuerza de los sentimientos

La espera se hace masa entre mis manos.
La gente va y viene con su equipaje, y yo, riéndome sola.
¿Es casual? ¡Qué emoción! Teníamos sólo 4 y 5 años. Éramos tan chiquitos...
El cielo hoy, tiene el mismo celeste aniñado de esa mañana, espero su llegada y recuerdo, como si pasara ahora. El sol, apenas asomaba por atrás de las casas, cuando apareció un nene y sin más dijo:
- ¿Vas a ser mi amiga? Levanté la vista unos cuantos centímetros, con una mano me hacía sombra en los ojos y con la otra, de los nervios, retorcía mi vestido floreado.
- Sí... pero ¿quién sos?
- De acá, ¿ves?, de ésta casa.
- ¿La casa de Tita?
- Sí. Tita, mi madrina. Vivo acá. Soy Matías. ¿y vos cómo te llamás?
Le brindé una tímida sonrisa, sin mostrar los dientes.
- Lucía.
Así empezó todo. Y ahora sólo faltan quince minutos para que lleguen. Algo hace que los caminos de algunas personas siempre se crucen. Hay quienes dicen que es Dios, otros, el inevitable destino, los que no creen en lo sobrenatural todo lo justifican con que es una mera coincidencia. Pero yo siento que sí hay más; un fuerte vínculo que ni la ciencia ni la razón pueden justificar.
Compartimos muchas cosas; un triciclo gigante, la valija de doctor, muñecas, soldaditos... una lista interminable de juegos, y hasta la mesa de pool de juguete que trajeron los Reyes.
Crecimos juntos, llegaron los asaltos con los chicos del barrio, con la pubertad habíamos cambiado la manera de vestirnos, las charlas, las travesuras y también las responsabilidades. Un día nos dejamos de ver, él regresó a su pueblo a trabajar y yo comencé la escuela secundaria.
Nunca lo olvidé, ni él a mí, es difícil de creer, no conozco su rostro de adulto, ni a su esposa, tampoco a su hija, pero son parte de mí, existe un hilo mágico que nunca se cortó, esto lo supe a partir de esa tarde, que va a quedar siempre como anécdota...
Fue un día opaco, de color nada, caminando por la avenida Independencia vi a un hombre, venía en sentido contrario, me resultaba conocido, pensé en Matías, pero ¿sería?, había pasado demasiado tiempo, podía también ser su hermano, era muy parecido; quise pararlo, pero ¿si no era?, no sabía que le iba a decir. Ambos avanzábamos. Yo no paraba de pensar, hasta que me vino a la cabeza lo que tantos me dicen, que mis rasgos no cambiaron, que tengo la misma cara de cuando era chica. Seguro me iba a reconocer, así que me quedé parada simulando hacer cualquier cosa. Pasó por delante de mí, me miró. No hizo el más mínimo gesto, siguió su camino. No era. Continué el mío y muy de adentro me brotó una carcajada. Sí sabía que estaba viviendo en Estados Unidos con su familia... ¿que iba a hacer en las calles de Mar del Plata?, de todas formas, decidí buscar datos, podía llamar a sus parientes, saber algo de su vida.
Al otro día busqué el álbum, miraba la foto en que estábamos tomados de la mano en la casa de mi nona, rodeados de juguetes ya destartalados dentro de un cajón de manzanas. En ese momento sonó el teléfono, era mamá, no llegué a contarle nada, dijo que quería darme una noticia; me iban a llamar desde Hawai, no sabía cuando, porque ellos tenían ocho horas menos que nosotros y le habían dicho a Tita que.... no paraba de hablar.... yo miraba la foto pequeña, cuadrada, luego miraba el auricular y volvía a escuchar, pero no emitía sonido, no podía responder, mi mandíbula no lograba hallar su postura natural.
Luego de cortar intenté ordenar la información. Ocho horas.
Era sábado a las 16 cuando casi saludo a un extraño.... ese mismo día a la noche Matías llama y le vuelve a pedir, como en cada oportunidad, mi número a su madrina, esta vez Tita le dice que lo encontró, y se lo pasa. Él agenda ese dato un domingo a las cero horas de Argentina.... sábado a las 16 en Hawai...
A los pocos días charlé por teléfono durante una hora con la mujer, a quien nunca había visto y cuando pude hablar con él ya no existió más reloj, ni distancia ni años perdidos, sólo nos ocupamos de comenzar con tantas cosas que debíamos contarnos y de revivir recuerdos.
Hoy hay un bebé que viene en camino y los hace volver a su tierra natal. Y acá estoy yo, esperándolos, a unos meses del reencuentro y a dieciocho años de no mirarnos a los ojos. Cuando cruce esta puerta pondremos el sello de no separarnos nunca más. Como cuando éramos chicos, como cuando decíamos
- ...sino, no soy más tu novio.
- Ni yo tu novia...
y los deditos índices entrecruzados que se empezaban a deslizar, se iban separando, de a poco, las miradas amenazantes, todo se terminaba y ya estaban en la puntita, en la uña, mirábamos los dedos, nos mirábamos a la cara... hasta que uno decía “bueno, esta bien” y nos fundíamos en un tierno abrazo, tan puro e inocente como sólo en la infancia se da.

© Deisi Marino, 2007.

2007-11-01T16:13:00.001-03:00

Karina Carrettini, integrante del GPA.

El siguiente cuento le pertenece:

En busca de una despedida

Sandra pasea por el cementerio, le gusta hacerlo. Ve en cada tumba una historia, una vida, distinta y única. Cada sábado con sol camina por el sendero que bordea las cruces y lee los nombres y las fechas de las lápidas.
Llega a la siesta. Las puertas negras y gruesas están abiertas de par en par, entonces entra sin flores y sin rumbo. Algunas veces se entretiene frente a un sepulcro con un nombre que le llama la atención y se imagina la vida de esa persona, cómo vestía según la fecha del nacimiento o su forma de ser de acuerdo al epitafio colocado sobre el mármol por sus hijos u otros familiares.
Tantas vidas terminadas con y sin aviso, tantas risas y lágrimas, preocupaciones, esfuerzos; tantos destinos, un mismo final.
Sandra descubre en sus reiterados paseos, que hay una tumba que nunca es visitada. Decide que irá al cementerio sólo por ésa. La muerta tiene el nombre de su abuela.
Los sábados siguientes lleva flores, limpia la lápida. Coloca los jazmines en un florero de vidrio, los acomoda prolijamente, los huele; siempre le gustó su aroma. Se arrodilla y le habla a la difunta, a la tierra o a lo que hay debajo de ella. Le cuenta de una vida que no vive, de sus paseos, le cuenta de sus muertos.
Cada semana espera con ansiedad que llegue el sábado; aunque llueva no deja de ir. La tumba la obsesiona, la atrae y ella se deja atrapar.
Esta tarde, en el colectivo, se siente distinta, no sabe por qué, pero tiene miedo. Está nublado y hace frío. Sandra compra los jazmines y entra al cementerio. Lleva puesto un pañuelo en la cabeza y un tapado largo. Cuando va caminando ve a otra mujer parada frente a la sepultura. Su primer impulso es acerarse para defender lo que ella siente suyo. La otra mujer la mira con asombro. Luego le dice:
— Es la tumba de mi madre, hace tiempo que no vengo ¿sabe?, estuve fuera del país
Sandra duda, quiere decir algo pero las palabras no le salen
— ¿Usted a quién tiene acá?
Sandra no contesta. Se acerca y cambia las flores marchitas por las nuevas. Y lo peor para la otra mujer no es el descubrimiento de lo que pasaba, sino el encontrarse ayudando a Sandra a acomodar los jazmines.
La mujer comprende y Sandra habla:— Yo también me fui lejos un día y dejé a la única persona que cuidó de mí en un hogar de ancianos. No tenían cómo avisarme así que la cremaron y sus cenizas se mezclaron con otras. Nunca pude despedirme, agradecerle
La otra entiende. En pocos días volverá a irse. Puede dejarle la tumba, después de todo no es más que esto, una muerta, un rito, una despedida continua, una manera de retener lo definitivo.
Sandra termina y se levanta. Ha comenzado a lloviznar. Antes de irse le aclara:
—Se equivocaron de apellido, lo tendré que hacer cambiar, mi abuela era Silva. Le aviso para que no se pierda la próxima vez
La otra mujer asiente. Sabe lo que es cargar con una culpa. Qué importa un apellido después de todo. Tal vez ya no necesite volver.

2007-11-01T15:12:00.000-03:00

PRESENTACIÓN DE LA ANTOLOGÍA
Después de dos años de trabajo tenemos nuestra primera edición en papel. El volumen se presentó el día 09/10/2007 en el marco de la FERIA DEL LIBRO de Mar del Plata. Muchas gracias a todos los colaboradores.

¿Cuántos somos el escritor?

2007-10-30T16:27:00.000-03:00

Elba Tesoriero
Integra el GPA desde su comienzo
El cuento a continuación es de su autoría

NO INNOVAR

Vamos con el Cabo Mario Bunge camino a la Laguna Verde, a sesenta kilómetros del pueblo. Mientras manejo pienso en el tosco dibujo que me dio Tila Juarez, la paranoica. (Así la llaman).
Hace más de un mes que la desaparición de Mirta Martínez de nueve años, tiene al pueblo de cabeza y a mí su comisario, en la picota. El comunicado que recibí de la Jefatura dice textualmente: “Si no encuentra a la chica, invente una pista que mantenga el suspenso en la opinión pública, de lo contrario será removido de su cargo”.
No creo la historia de sueños y pinturas infantiles de la paranoica pero por el momento, evita que me releven. El Cabo respeta mi mutismo, Nadie vio el dibujo quiero hacerle creer a la prensa que estoy detrás de un dato secreto brindado por un testigo.
A lo lejos se empiezan a ver las “Lomas de Tedrós”, detrás de ésas colinas está la Laguna Verde; mientras llegamos inventaré algo para mantener a la prensa interesada y al pueblo entretenido en discuciones.
El camino que rodea las lomas me llevó a la margen opuesta, paro el motor y bajo; Bunge hace el mismo ademán pero le digo con un gesto que me espere. Entre unos matorrales saco el dibujo del bolsillo y compruebo que coincide con el paisaje. Una loma es más oscura, de otro sedimento, idéntico al dibujo en el que hay además una niña pintada de forma infantil muy rara. El triángulo que forma la pollera es negro, igual que piernas y brazos, éstos terminan en cinco dedos rojos cortos, desproporcionados. Rojas también las líneas del torso y de la cabeza sin pelo. No tiene sentido. Doblo el papel y lo guardo otra vez en el bolsillo. Hice bien en no mostrarlo, me evitará el ridículo. Vuelvo al auto y le digo a Bunge que si quiere orinar aproveche ahora, (en este oficio lo primero que se asimila de los reos es la facilidad con que inventan). Retomo la marcha rodeando la laguna hasta divisar una casa de adobe, con una huerta al costado y unas cabras pastando. Bajo, me acerco, golpeo las manos aunque no hace falta, un hombre alertado por el ruido del motor viene a mi encuentro. Todo esto es inútil, lo hago solo por salvar mi puesto que es bastante cómodo. Me presento, él mira el auto con el escudo policial. Se toca la gorra y dice que es Ramón Medina, servidor.
—Vea Don Medina, necesito saber si por aquí hay algún camino para bajar a la laguna.
—Claro que lo hay; pero de a pie— Agrega en tono de cargada, mientras mira mi traje y mis zapatos, con una sonrisa pícara.
—En primavera voy con la mula a cortar berro para vender en el pueblo con las otras verduras— hace una pausa y sigue: —Vea comisario, tiene que agarrar el sendero que nace ahí nomás, atrás de los tamariscos y al caso, en unos quince minutos termine justo en la laguna a la altura de la piedra negra. Ésa tiene mucho hierro y lo lava en el agua; ahí crecen las mejores plantas. Me mira directo a los ojos para asegurarse que estoy atento y continúa:
—Disculpe que no lo acompañe pero estoy jodido de la ciática. A no ser por ésta pierna, vea, hasta me ofrecería para ir solo. Aunque desconozco el propósito. La última frase tiene un motivo, averiguar a qué voy. Agradezco y nos ponemos en marcha. Bunge se anima y me dice que él también está intrigado. Contesto que falta poco y tomo la delantera. Repaso mentalmente el dibujo de la muñeca de trazos rojos y negros, pelada, de manos contrahechas. Quiero inventar una historia para contar al volver pero el camino en bajada ocupa toda mi atención. Bunge tiene la frente mojada, le hago un gesto para que afloje su corbata, yo voy con el saco en la mano. A pesar de la inutilidad camino decidido, algo me empuja. Es un lugar desolado, silencioso. Flota una presencia no en la laguna, sino en el aire, que obliga a apurarse pese a la tierra suelta. A unos treinta metros está la loma oscura, sin vegetación, que se interna en el agua lentamente. No hay berro, sólo juncos, unos juncos tiesos que me llegan hasta la cintura. Avanzamos con dificultad, Bunge siempre atrás mío, sin hablar y sin saber más que “el deber de la subordinación”. Sigo el dibujo que grabé en mi memoria. Apenas sobrepaso el límite de la roca negra, la veo. A la intemperie, su cuerpo de niña mutilado, sin entrar en descomposición, con los pezones cortados al igual que las puntas de los dedos de las manos y el cabello quemado. Después de una exclamación, el cabo afirma:
—Esto no tiene ni dos días, lástima no haber llegado a tiempo.
Hago un gesto afirmativo mientras pienso. Si digo que seguí su dibujo perjudico mi carrera. Estaría bueno que soñara quién fue y por qué. Me facilitaría el trabajo.
Mientras me ocupo de las diligencias inventaré algo para que ella continúe siendo Tila, la paranoica y yo el Comisario.

2007-10-30T10:56:00.000-03:00

Integrantes del GPA

Locación: Centro de Castilla y León

La realidad es una ficción inexplorada

2006-11-05T23:10:00.000-03:00

Proyecto Aguacero es un grupo de investigación y creación literaria de Mar del Plata. Trabajamos bajo el formato de taller literario. Las actividades se llevan a cabo en el Centro de Castilla y León; Hipólito Irigoyen 2067.

Sábados de 16 a 18 Hs.
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